Atrium

Elle déambula dans les rues glacées avant de tomber dans la rue où les bars se faisaient concurrence et formait un quartier entier. Comme une entité à l'intérieur d'une ville. Un endroit qui s'éveillait le soir et où la population allait pour noyer sa vie dans les boissons ou simplement pour faire la fête.

Un sourire étira la commissure des lèvres sèches de la jeune femme. Il était étrangement appréciable de humer la crainte qu’elle inspirait

Le mois dernier, moi, Ruben Melconyk, écrivain à succès, j'avais annoncé à la présentatrice de l'émission littéraire "Etoile ta culture" que je ne serai pas présent sur le plateau quelques heures avant le début de l'émission. La présentatrice, Albane de Trépanel, me concocta une vengeance qu'elle doit désormais regretter.

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La télévision venait de passer par la fenêtre, je l'ouvris et regardai à l'extérieur. Rien. Un vrai miracle. Je finirai par croire que le sixième sens existe vraiment, que ce n'est pas une invention des magazines féminins, au même titre que l'horoscope.

Tout avait commencé au café : je l'avais renversé sur ses notes. Elle ne pouvait plus les lire et j'avais beau m'excuser de ma maladresse, argumenter contre sa fureur et lui dire qu'une succession de zéros est toujours mieux perçue sous un nuage de lait, elle ne me croyait pas. Je n'ai pas souvent croisé d'âne, mais Agnès portait sa colère, rose.

Fidèle à mes habitudes, je me tus et quittai la pièce, penaud. J'allai me raser pendant qu'elle essayait de laver ses copies. Je ne souhaitais surtout pas en faire une affaire de ménage. Depuis que l'eau et le gaz sont à tous les étages, une simple tache mène aux reproches, et c'est moche. Je savais que la salle de bain aspirerait toutes mes mauvaises pensées et j'avais une envie folle de douche froide. J'ouvris le robinet. Plus d'eau. C'est ainsi qu'à mon tour je me mis à râler. Au départ contre moi, puis contre mon image inversée dans ce miroir. Après tout, pourquoi ne pas se projeter dans ce monde à l'envers ?

Fuir les problèmes, jouer l'autruche, pas si facile pour un adepte de la taxinomie. Du soir au matin, je plongeais mon crayon dans ce petit pot d'encre de Chine, à la recherche de la perfection. Espoir futile, vous en conviendrez…

Comme tout le monde, je portais ce masque d'hypocrisie qu'impose la politesse sociale. Il est vraiment trop difficile de circuler l'âme nue en ville. Je hurlais, furieux d'avoir tourné le bouton bleu. J'ignore pourquoi, mais c'était un leurre coloré, la vengeance masquée d'un plombier, pas Polonais, mais qui devait avoir un enfant à l'école. Je me dis que ce robinet avait été monté n'importe comment, quand on sonna à la porte.

J'allais ouvrir, quand je me souvins qu'au temps d'Adam et Ève, j'étais le serpent. Une tenue fort délicate pour accueillir un inconnu ou Elvis Presley, des milliers d'années d'évolution me l'interdisaient. Heureusement, ma femme n'avait pas ce problème, et j'entendais maintenant sa jolie voix cajoleuse qui souriait. Un peu jaloux de ces rires d'en dessous, je m'habillai, des fois que cet homme aurait eu une blague pour moi. Quand j'arrivai, la porte était fermée et ma moitié avait disparu. La journée pouvait commencer.

Petit passage à la cuisine. J'avais déjà oublié ma bêtise, elle non. Un mot sur la table me le rappelait. J'ouvris le réfrigérateur, un peu vide, et, comme j'avais faim, je trouvai un croûton et retournai en enfance. Rien ne vaut une tartine de chocolat noisette.

Le ventre plein, et sans désir d'alcool, je m'installai à mon bureau. Hier, j'avais laissé le monde des vers sans couleur et je voulais réparer cet abandon. Pour beaucoup, les vers sont répugnants, pas pour un naturaliste : ces animaux sont sa poésie et le dessin son art. Arénicoles, Lanices, et Néréides sont des délices. Ne croyez pas que je me prenne pour une morue. Non, ces petites bêtes ne sont pas aimées que des poissons et de moi.

Parfois quand je pense à mon destin futur, ce jour où mes cendres circuleront sous la mer et que je m'imagine baudroie ou chimère, des relents d'incertitude m'envahissent. Mon estomac crie misère à l'idée des festins à venir. Par contre, le plaisir de dessiner leurs mille-pattes est réel. Détailler l'anneau de sable et de fragments coquilliers protecteur, dont certains de ces nageurs hors pair se servent, m'amuse. Là, je devais rehausser leurs tons, les maquiller de leurs parures de majesté : des bleus noirâtres, orange de vénus ou terre de sienne.

Le téléphone sonna, je décrochai. Agnès était en pleurs. Notre voiture avait grillé deux feux et heurté un arbre. Pourquoi griller deux feux, un seul ne suffisait pas ? Elle pleurait car elle allait être en retard et elle détestait ce manque de correction, simple question d'éducation. Moi, c'était les horaires et la circulation. Nous étions très complémentaires.

Je rangeais mes petits pots, cherchant le couvercle de l'un deux, opposé à l'arrêt de mon activité et vlan !… Voilà ma chemise teintée de pourpre. N'ayant guère le temps de poursuivre ma tâche, je me précipitai vers les étagères à la recherche d'une chemise propre. Paf ! Je dérapai, tombai sur le lit et la couette se couvrit sans raison de cette teinte des rois.

Petit mal de tête et peu de peur, question de nature. Je n'avais plus qu'à chercher les clefs, un pull-over et trois comprimés d'aspirine. Puis ayant trouvé mon bonheur, je pus gaiement rejoindre le lieu du crime. Agnès avait en horreur les complications, erreur fatale qui pourrissait notre contrat de mariage. Entre parenthèses, très loin d'en faire une histoire, j'allais rejoindre ma belle et pas pour danser. Quelle matinée de merde !

Cinq minutes à pieds, pas de quoi se faire une entorse et je la retrouvai lasse, au rond-point. Des uniformes l'interrogeaient, des bleus, jamais je ne ferais la différence entre gendarme et policier. La veille, nous avions annulé un repas au restaurant, qui s'annonçait arrosé.

Les huit poules cuites, tout pour plaire. Intuition divine, je savais que le ballon n'allait pas virer, il ne me restait plus qu'à annoncer mon malus à mon nouvel assureur… L'autre avait craqué. La courbe statistique de sa marge bénéficiaire tirait vers l'arrière.

Quand j'entrai dans son fond de commerce, sa face devenait blême. Son médecin, prévenant, lui avait parlé de cancer, pas de vacances sous les tropiques. Il l'avait écouté et m'avait viré de son agence, me remerciant sans nuance. Heureusement, mes dessins se vendaient plus que correctement, donc nous pouvions payer le devoir de s'assurer. Peu rassuré, cependant, je m'approchai de ma femme. Je n'ignorais rien de son caractère belliqueux et de son plaisir de ne rien oublier.

Ma tasse de ce matin, elle l'avait agitée en chats dans la gorge et curieusement elle n'avait aucune douleur. Or, mon âge grandissant me permettait de me méfier de ses mots blessants et des gros félins.

Guère de sang sur les pavés, je me présentai : Guillaume Durand. Pour un peu j'aurais signé des autographes. Agnès était assise, perplexe, elle pensait à ses cours. Je regardais ses bleus au cou, le choc avait été violent, mais elle semblait se porter comme un charme. Enfin, sous le feu de mon regard, elle n’avait rien d’une esquisse de fantôme : elle était sublime, autant qu'aux temps primaires où je lui faisais la cour. Je souris et perçus un éclair de haine. Vraiment belle !

La croix de la matière

Dans les plaines opalines du Kilimandjaro, une tribu de mammouths pleurait une de leurs défuntes. Leurs défenses caressaient les os de la femelle d’une tendresse humaine.

Au-dessus d’eux planait un animal mythique. Les yeux de l’aigle du Caucase cherchaient une proie facile. Sur une clairière parsemée d’aigrefins (ces voleurs, bandits des hauts chemins), mais aussi de fleurs, chicorées pétales mauves, l’essence du millepertuis embaumait le pré et l’origan délivrait sa couleur d’un très beau pourpre violacé. Ces plantes, sans le savoir, façonnaient un contraste certain face à l’éclat du regard rouge carmin, feux allumés du phénix, cet as de la voltige, son regard tel un phare, comme celui du Stiff au nord-ouest de Ouessant, lieu où précédemment Léon venait de décoller.

Environ depuis trois ou quatre jours, il effectuait sa première migration, lui, ce jeune garçon, originaire de cette tribu celte de cette île au terrible dicton qui en dit long sur le cœur et le corps de son île, sa ville : « qui voit Ouessant voit son sang ! ».

Dans les airs, Léon, sans selle, volait, planait et survolait, dansait le tango. Cette mélancolie si jolie, et pensée sauvage, triste, sans se laisser envahir par les bleus, le blues de la trompette de Chet Baker et son fameux « My funny valentine », allait se heurter à une montagne de problèmes.

Guère voyants, comment auraient-ils pu deviner l’avenir ? Léon et son protecteur alignaient les milles nautiques. Sa monture et lui avaient une de ces faims à décorner un bœuf. Ils se trouvaient maintenant aux abords, juste sur les bords d’une façade rocailleuse, celle d’une falaise juste façonnée par un large torrent de pluie, une averse qui déverse ses larmes, cette cascade née de l’écharpe, noir-marron, reste de sédiments d’un fleuve en amont.

Le petit Léon riait tant il aimait chasser les courants d’air. Grâce à ce compagnon hors norme, il volait, vagabond de l’espace, sur son large dos zélé et ailé. Très à son aise au cœur des nuages de ce ciel de traîne, ce garçonnet ne connaissait pas sa chance d’être, de vivre, de respirer, juste heureux d’être né.

Un lapin de garenne passait par là, et quelques suricates, accompagnés de kangourous géants. Alors qu’ils descendaient vers le lac turquoise, oasis, curieux dans ce milieu mi-hostile, mi-paradisiaque, surgit un dragon de feu.

L’heure était grave, que faire ? Continuer la chute libre ? Se cacher ou plonger dans l’eau fraîche ?

Le soleil au zénith, Léon prit sa décision. Sans connaître la peur, il sauta de son cheval ailé.

L’aigle fit un cercle. « Le chien de Zeus » tournoyait, et d’un œil glaçant, il surveillait son maître flotter dans l’air, telle une pierre de granite dans sa chute libre.

Léon jubilait, oubliant de penser à l’amerrissage. Peu sage, l’enfant aimait l’eau, surtout l’eau de mer bien salée. Un bon bain le sauverait au sein de ce cirque sans vapeur.

Nous étions dans un temps venus d’ailleurs où le règne animal était confus, l’air magique. Des fleurs bleues poussaient sur de l’herbe violette, des mantes « orchidées adultes » orangé-rouge ne dérangeaient pas les licornes qui se baladaient sans tracas, se donnant à cœur joie, avalant la végétation du lieu, un peu narcissique. Cette sorte de cheval à la corne affûtée avait un don, celui de l’évasion, vous ne me croyez pas, hein ! Bien sûr, les licornes couraient vite, mais surtout, surtout, elles disparaissaient, capables de devenir air liquide, de s’évader de n’importe quel champ sans se créer un seul hématome.

Des animaux fantastiques, les colporteurs, ceux qui allaient de forêt vierge en château fort, racontaient que la licorne avait un don d’ubiquité, de vaincre le temps, de posséder au cou la clef, celle de l’immortalité.

Moi, qui suis-je pour vous conter cette histoire loufoque, un descendant du peuple celte ? Certes ! Ai-je l’autorisation de conter cette aventure ? Mon peuple est nomade depuis la nuit des temps. Depuis que le néant a créé des images, nous suivons une rose, la rose des vents, et prions pour que la Terre respire et aspire à la paix. Nos sanctuaires sont visibles du fin fond du Finistère à la Patagonie. L’érosion a vaincu la chaîne de montagnes qui bordait la mer d’Iroise. Peuples du Nord, nous pensons comme les civilisations disparues (Mayas, Aztèques, Incas et consorts) que chaque point cardinal correspond à la roue solaire, aux éléments majeurs. Le nord est l’élégance de la Terre ; le sud est l’air, ses vents ; l’est est le feu, la flamme ; l’ouest est l’eau, la nourrice.

Et Léon, ce dragon collé aux fesses, fendait l’air. Plus de quatre tonnes sorties d’une grotte préhistorique et la foudre dans les yeux, il volait moins vite que le Caucase. L’aigle, cette sentinelle aussi nommée « le chien ailé de Zeus » avait-il peur de l’enfant sacré ? Oui, non, réponse de normand, qui le sait ? Pas moi, et vous ? Imaginez-vous sur un aigle, survolant une falaise haute comme les monts d’Arrée, faite d’angle de pierre taillée, ciselée, issue d’un terrible volcan éteint, une pierre idéale pour vous mordre la peau. Vous plongez, ratez votre cible, et les cieux vous raccompagneraient auprès du créateur, l’organisateur de cette surprise-partie, le big bang, là où vous vivez. Alors imaginez-vous sur l’aigle poursuivi par la flamme !

Pas de flemme, pas le temps de réagir par réflexion, juste l’abandon de son destrier, l’aigle. Alors il plongea de si haut que sa tête en immersion fit une explosion de joie et de couleur, celle complémentaire, celle qui anime les dessins et dessine le destin. Le petit Léon avait du cran, du chien, selon une expression de par chez moi.

Qui suis-je ? Que sais-je ? Rien, il est impossible de le nier. Né sur une terre de légendes quand je ferme les yeux, je pars dans ce temps venu d’ailleurs. Tiens, un bouton d’or, et ce petit garçon qui entre dans l’eau. Moi, j’admire les tempêtes de suroît. Ma maison est en L. L’angle fend le vent. La cheminée crépite. Je fixe la bûche centrale. Une flammèche verte explose, un éclat de sève meurt et se détache en forme de cobra. J’aime écouter le vent, au chaud, un chocolat tendre à mes pieds…

Léon en apnée découvrait un « caulophrynidaeo ». Qu’est-ce donc que ce drôle d’animal sous marin ? Un tronc de crapaud, comme ce rocher de mon enfance, une sorte de pieuvre aux pieds roses, pleine de ventouses, un corps à la peau d’éléphant bleu pâle issu des abysses qui lui fit un clin d’œil, le regard tendre et pourtant noir profond.

Durant ce laps de temps, au-dessus de lui, un nuage noir se forma issu de nulle part. Impossible de savoir comment et d’où il venait et éteignant la longue flamme arrogante du dragon qui se trouva bête et nu, il rentra se coucher dans sa grotte pour encore quelques millénaires afin de s’abriter de la colère divine qui se devine en observant la nature, ce chef d’œuvre infini : la quadrature du cercle. Le chien ailé, compagnon favori de Zeus, alla virevolter dans le cœur noir du nuage. Aimant la fraîcheur de l’instant et sachant que le petit Léon, son maître, était en sécurité, l’aigle perçant le nuage se sentait libre comme tous les oiseaux : albatros, bernaches, tourterelles ou moineaux.

Là, Léon commençait son apprentissage, le début de sa vie, son aventure, sous l’eau. L’œillade du poisson-ventouse aux larges oreilles le mit en confiance, comme si on l’attendait dans ce lac tiède, frais par rapport à la température extérieure. Léon ne réfléchissait pas.

Or un phénomène inattendu se réalisa. Je le nommerai ainsi : la télé-sympathie et en « espéranto » Kézako ? Comment l’expliquer ? Je ne suis guère doué. Devant ma cheminée, les yeux fermés, cette langue « l’espéranto » est une tentative de rassemblement des peuples, parler le même langage, et là, vous ne me croyez pas, croyez-moi, pourquoi mentirais-je ? Je n’en tirerai aucun avantage, je suis né ainsi et Léon aussi. Moi, quand je ferme ma boîte à outils, le regard, une invasion d’histoires arrive. Le « caulophrynidaeo » existe toujours dans les abysses. On le dit laid. Ce que j’en vois, au contraire, ce n’est pas un monstre, mais un ours-éléphant. Mon message dérive. Léon, loin de chercher la rive, alla plus profond chercher de l’adrénaline. Sans aucun doute, le jeune humain n’avait jamais vu sa mère, ni les océans ou la mer grise. Mais avant de nager, d’aller se transformer en chercheur, il reçut un message d’amour de la part du peuple du dessous. Les sous-marins qui n’aspirent pas à respirer, le petit Léon avala ce zeste de tendresse, et se dit que le fond des choses, il voulait le connaître, lui qui ne connaissait que l’ivresse de monter sa mythique monture, l’aigle du Caucase, sans même savoir que cet animal fut celui le plus intime de Zeus, dans le sens où lui aussi aimait les promenades au cœur du ciel et sa ribambelle de nuages, lieu bleu ou orage, et tonnerre en colère venait de son cortex, cet homme, toge blanche et aux yeux noirs ayant pour seule arme la foudre.

Alors que Léon, sans peine, avait commencé son bain de jouvence, et que personne ne lui avait appris à nager dans la vie, une colonie de phoques verts couverts de plancton tournilla autour de lui, le frôlant, à une vitesse et une précision indécentes, dans le sens du poil. Le courant était fort, car la colonie de phoques déplaçait des montagnes d’eau tant leur masse était imposante. Il vit un objet brillant : une grotte au fond du turquoise, ce lac paradisiaque devenu bleu cyan profond. Les yeux grands ouverts, Léon resplendissait tel un ange venu d’ailleurs. Venu d’où ? Des cieux. L’enfant souverain nageait, au milieu des phoques, sur le dos, faisant la planche, ou réalisant une brasse tordue. Peu importe, il oubliait l’horloge. Il oubliait le temps et n’eut pas un frisson en croisant « l'éponge Lyre », être au tube digestif apparent capable de l’aspirer d’un seul coup. Mais ses gardiens l’entouraient et le guidaient tel un dauphin qui sauve un humain en péril face au danger. Mais Léon sentait que, malgré l’ivresse des fonds, sa cage thoracique devenait toxique, une prison. L’air manquait. Aussi tranquille qu’une fleur, le roi des phoques le prit sur son museau. Vous savez, les phoques ont de la moustache. Ce phoque-là portait de la barbe grise, un souci esthétique peut-être ? Donc, Léon fut déposé sur les abords d’une rive couverte de fiente d’oiseaux, et de chauve-souris, et là, personnellement, j’aurais tremblé de la tête aux pieds en passant par la peur au ventre. Lui, en armure de chevalier du ciel, pas en maillot de bain, ne chercha pas une serviette. Mais que lui avait-il dit en « espérento » cet « caulophrynidaeo » aux pieds d’argile pour être si tranquille. Impossible de le savoir !

Une colombe passa, Léon n’en connaissait pas la symbolique.

Sa cotte de mailles n’était pas en acier mais en écailles de tortue sauvage. Léon, et je ne cesse de le répéter, restait tranquille comme un cactus dans le désert, ou une pâquerette sur un terrain de football amateur. Je sais mes images sont insolites, mais moi, je vis en face de Ouessant, dans un aber, au pays des abers, sorte de fjord et je ne possède pas la connaissance infuse et n’aime pas le thé ! Je n’infuse rien, je partage mes visions et éteins la télévision. Nous sommes au vingt et unième siècle après Jésus, notre Christ, de l’avis de tous, sauf des chinois qui résistent. C’est leur droit, pas d’ingérence dans les civilisations. Dans mon pays, pas d’aigles, ni de vautours, que des renards des brousses à la peau rousse comme la lune miroir du soleil. J’en étais où ? Je ne suis pas né de la dernière pluie : plusieurs révolutions solaires à mon actif. Je vibre devant la nature, les couleurs, les odeurs, le feu de cheminée, mais je ne suis pas un druide. Enfin, je ne vais pas chercher le gui, et quand je perds un être cher, je ne caresse pas ses os, je l’enterre, poète à mes heures en sachant que les vers iront creuser des tunnels, aérer la terre et créer de l’ail des ours, une plante à la longe verte, et au cœur d’une blancheur digne d’un dentifrice magique, que j’aime manger accompagnée de pâtes. Où il part celui-ci ? Et bien dans sa vie, comme vous, suis-je crédible à vos yeux ? Je ne le sais ? Je souffle comme Léon apprend à respirer au creux d’une grotte, et cette question, comment sortir de ce gouffre ? La magie, et hop téléportation, je n’y crois pas.

Un drôle de guide arriva au-dessus de son épaule : un colibri. Léon ignorait tout du monde sans fin, et la faim se levait, un petit creux, pendant que je buvais mon chocolat chaud. Lui, son ventre gargouillait, signe du manque de tonus qui allait l’empêcher à remonter par la route première, celle de sa chute vertigineuse qui ne brisait pas son élan, et il découvrait le goût de l’aventure, l’envie d’explorer. Les stalagmites et stalactites de la grotte l’impressionnaient certes, mais lui délivraient de l’entrain. Les phoques devenus maladroits sur le bout de lave, ne pouvaient plus l’aider que du regard. L’enfant vit de la lumière, au loin, et s’en alla à la découverte de cet univers inconnu. Il marcha, marcha… Le premier fait insolite fut de voir des travailleuses, des fourmis qui portaient d’immenses, de gigantesques feuilles sur leur dos, à bout de pattes. Quelle force ! Léon admira le troupeau, leva le pied. La jambe évita d’écraser des membres de ce peuple, et il se dit que si on trouvait des feuilles, on trouverait des arbustes et peut-être des arbres ?

Dans ce milieu hostile, d’énormes chauves-souris. Sans « le chien de Zeus », le petit Léon avait perdu ses repères. Toutefois, une drôle de sensation s’inscrivait en ses gènes. Les animaux semblaient dormir. Son sang sacré dans cette nuit nacrée, couleur perle du sud, il avait perdu le nord, les étoiles, les constellations, ses habitudes, et le grand tout, le soleil ! Alors, le courage fit place à la naissance de ce sentiment que moi je connais souvent : la peur. Léon avait à sa hanche un couteau en corne de zébu, pour se défendre et pour manger. Le colibri restait stationnaire. L’oiseau-mouche restait à la hauteur de son épaule puis soudain, il accéléra. Quelle vitesse ! Évitant les obstacles, il devait avoir une cervelle radar. Sans un mot, Léon se mit au pas se disant, sans perdre son humour, qu’il était dans une sorte de pétrin, et peu boulanger. Cette question : comment quitter la grotte, suivre le vol du colibri qui lui avait laissé le temps d’admirer ses plumes jaune vif, rouges et des parcelles de noir. D’humeur sombre, il se sentait pour la première fois de sa vie mal à l’aise. Puis soudain, une attaque sonore, un son horrible. Les chauves-souris se réveillaient. Or, pour Léon, son confort auditif devenait insupportable, et il leva les yeux et vit le vide violet de ce regard avide de chair. Léon était la proie pour la première fois. Il devait trouver le pays des licornes puisque son aigle volait ailleurs. Comment faire ? Une boule d’incertitude le réveillait. Parfois le sentiment de peur rend l’être courageux et il dépasse ses limites. Parfois non. Mais Léon était de cette trempe des guerriers, il aimait vivre en paix, mais le sang il ne le maudissait pas ! Le son devenait de plus en plus insupportable. Autant au cœur du mystère de l’eau tiède, il n’avait rien ressenti, là, l’horreur sonore, ses pas devenaient de plus en plus lents. Léon perdait ses forces. Il faiblissait quand soudain un miracle se fut. Sur la fiente des chauves-souris poussèrent une, puis deux, puis trois fleurs : des lys. N’y voyez rien de royal, loin de l’idée de la beauté naissante. Le petit Léon prit sa corne de zébu, délicatement. Il coupa la base de la tige de deux lys et se boucha l’embouchure de ses oreilles, une sorte d’oreillette ! Ouf, il ne restait plus qu’à ne pas perdre son esprit, ne pas broncher, ne pas courir, ne pas déranger les oiseaux chauves. Il portait de lourdes bottes comme sa côte de mailles en écorce de tortue de mer : un confort certain mais une tenue brillante. Léon avait confiance en son armure bien que la vie ne lui avait fait que sourire. Sa première épreuve, il la vivait là. Guidé par son simple instinct, il goûtait pourtant au plaisir de l’instant : voir des lys se lever et le délivrer du mal !

Léon nageait dans le brouillard, et débrouillard, il suivait l’aura, ce zeste de lumière. Mais qu’allait-il trouver dans ce champ d’ultraviolets absent ? Un lieu si sombre !

Soudain, les chauves-souris attaquèrent. Au-delà de ce fait, une horde de loups surgit. Une bataille pour la vie s’engagea. Les oiseaux chauves sortaient de leur léthargie. Les loups, en meute, luttaient pour conserver leurs poils, leur peau. Attaqués sur leurs points faibles, (oreilles et queue), vifs, ils mordaient à tout-va les volatiles qui en plus de leur cri strident montraient leurs dents crochues. Le sang giclait sur le sol volcanique. Un moment de panique pour Léon. Lui, sa corne de zébu à la main, luttait aussi en compagnie de ses nouveaux amis les loups et ça mordait, ça descendait du haut, du sommet de la grotte, visant sans chagrin la mise à mort des êtres de chair. Loups et Léon s’accompagnaient dans cette sauvegarde de leur vie. Certains criaient. Blessés, tués, le moment était fou, furieux, aussi furieux qu’un ouragan de force douze. Mais le danger fut mis à mal par la meute, qui semblait-il, connaissait la faiblesse de leurs assaillants : le cou. Et ils mirent en fuite les volatiles qui regagnèrent le sommet pour s’endormir de nouveau, comme si de rien n’était. La mort et le sang se trouvaient à terre sur ce parterre de fiente. Petit instant de paix. Le petit Léon, impuissant, sa corne de zébu dans la main, ne savait plus maintenant si les loups ou les chauves-souris soulignaient le danger, car les loups, l’ancêtre du chien, lui tournaient autour, prêts à mordre ses os, les broyer comme ils venaient de le faire face à l’ensemble des chauves-souris… Que penser ?

Devait-il se battre, lutter, entouré par des hululements, des hurlements que même la fleur de lys ne pouvait ôter ? Léon sentait la peur. Ce sentiment montait comme un flux chaud identique au Gulf-Stream qui passe à l’ouest de son île. La peur, un sentiment chaud que ce petit sauvage découvrait, continuait à courir dans ses sens. Pourtant, il vit l’improbable. Le chef de la horde, aux yeux aussi perçants que l’aigle du Caucase, vint vers lui. Attention, sans soumission, ce n’est pas un caniche. Il fixait Léon qui rangea en guise d’acte de bienvenue son arme de poing. Le reste des loups tournait autour de sa personne. Le chef se mit en position fixe, yeux dans les yeux, dévisagea l’intrus, et assis lui donna la patte. Léon, brave, accepta le présent et c’est en compagnie d’un lot de loups, de nouveaux et bien drôles gardes du corps, qu’il alla vers la lumière, ce soleil qui lui manquait tant. En marche, une surprise l’attendait. Après les stalagmites, les stalactites, les trous de termites, les fourmis guerrières, la solitude et l’inquiétude d’être dans un milieu humide, très humide, il rencontra une forêt. La canopée était si dense qu’il ne voyait pas les nuages, ni le ciel azur, hors du temps, dans un pays aussi étrange qu’étranger qui l’étranglait par son essence même. Léon ne jouait plus. Son parcours initiatique ne venait que de commencer : des arbustes, du lierre, une végétation inconnue à ce jour qui formait parfois un mur infranchissable. Léon suivait sans mot dire, se demandant seulement comment et d’où provenait cette essence qui nourrissait ses sens olfactifs. Son nez souriait tant le parfum embaumait la forêt évanescente et remplie de mystères. La peur s’envolait. Guidé par les loups pour trouver de l’air libre, finis ces volatiles hostiles, il allait sur un sentier entre les arbres aux fruits mauve groseille et des bolets du diable. Mais qu’était-ce que ce lieu insolite ? Sur le parcours, des criques, des cours d’eau claire pour boire, et le devoir aussi de les passer sans se mouiller, pieds ou pattes. Alors sur des troncs, sans glisser, la troupe s’inventait funambule si possible car le flux du courant était fort, là dessous en cette saison. Ces troncs qui s’imposaient comme des ponts devenaient un plaisir d’être léger sur ses appuis. La troupe, le groupe allait en file indienne. Acrobate, sans se battre, la lutte encore en mémoire, Léon devait son salut à ces chiens préhistoriques, et les yeux fermés, il parcourait l’hospitalière forêt qui sortait de nulle part, seulement source d’espoir. Où était-il, Léon ? Il se savait au fond du trou, un abysse, une fosse. Son aigle, fidèle compagnon de jeu, de chasse, son camarade et gardien, volait ailleurs. Où se trouvait la clairière ? Le champ paisible où se promenaient les licornes, un verset de l’épître de Saint-Paul s’imposa à lui : celui du passage où nos pères baptisés par Moïse lorsque dans la nuée et dans la mer, tous ces êtres furent alignés sur le même fil, tous ont bu. Le même breuvage spirituel lui revenait : « Il ne suffit pas de recevoir des grâces de Dieu et les effets de sa miséricorde : il faut y correspondre ! ». Alors sans posséder ne serait-ce qu’un zeste de savoir, Léon avançait, donnant sa confiance aux loups, tout en pensant à ce qu’il cherchait, ses repères, ceux de sa naissance : les fleurs, jasmins que déviraient comme des friandises les licornes  et les autres animaux, ou être fabuleux pour nous, et si communs pour Léon comme les korrigans, les elfes, les lutins, et les sylphes, sans oublier les sirènes qui se baignaient dans l’iode et leurs chants de loup de mer si nuisibles aux marins. Tout cela, cette faune, cette flore, Léon, il connaissait. Mais là, dans cet endroit hors du temps, sous le couvert des feuilles des arbres, épineux, feuillus inconnus, résineux, l’archétype d’un labyrinthe digne du Minotaure, cet animal dont il devait se méfier, si véloce et féroce, le sentier était invisible pour un œil non averti, ce qui était son cas. Poursuivant sa caravane de bédouins, poursuivant l’essentiel en file indienne, il poursuivait l’esquisse du dessein de son destin, suivant sans marmonner son guide, le meneur de la horde des loups, pas garou. Juste heureux d’être sorti de ce piège de haine, Léon profitait de l’air. Cet air provenant du sous-bois ressemblait à s’y méprendre à la cour d’un roi, un jardin de château. Pendant qu’il marchait, sa pensée invisible se décalait telle une horloge sur le banc, où souvent, avec ou sans vent, il dialoguait, discutait avec son père, et n’oubliait pas sa mère. Soudain, un autre colibri arriva, étrangement clair, blanc linge. Il se posa sur son épaule. Ce sentiment de grâce, de plaisir intense, presque insoutenable jouissance de vivre l’excellence du temps présent, sur son épaule, Léon n’osait bouger un pouce. Mais pourtant, il suivait le chef aux yeux bleu étincelle. Sans sourciller, le colibri battait des ailes sur sa cuirasse d’écailles de tortue de Patara. Allez comprendre pourquoi ! C’est sur cette plage qu’elles vont pondre. Les écailles de son armure venaient de Turquie, d’après ce qu’il en savait de sa tunique. Cela avait peu d’importance. Bien que seul au milieu d’une flore parasite, quelques papillons multicolores lui délivraient de l’ardeur, du courage. Il avançait fier comme harpagon, oubliant les dangers multiples qui s’alignaient devant lui : un dragon de feu, un lac turquoise, des poissons pieuvres, des abysses et « l’espéranto » ! Voilà le bilan de cette escapade sans permission de son île au ponant, une île pôle ouest de la Terre. Le colibri, avant d’accélérer, et muni d’un radar hors norme, lui fit part du port de son salut : «  Là, où se trouve la clairière, tu trouveras de la lumière ». Et hop, une accélération improbable, filant entre les arbres, si vite que Léon chuta sur un tapis de mousse. Un tronc glissant venait de lui faire poser son fessier par terre. Il se releva. Un bruit assourdissant venait du fin fond de la forêt : une chasse aux cochons sauvages poursuivis par des trolls à la matraque lourde et aux hurlements de guerriers. Ces ogres avaient faim, soif de sang et la meute prit la poudre d’escampette. Léon se trouvait seul. De plus, la crique devenait un saut, une cascade légère mais puissante. Il fut emporté dans son souffle, sans pouvoir nager. La noyade n’était guère loin. Le petit sage ne l’entendait pas ainsi : il se démenait pour surnager et garder la tête hors de l’eau. Il respirait de larges bouffées d’oxygène, et sa tête repartait en immersion. De la rocaille le heurta et une branche le sauva. Il prit soin de l’agripper, d’user la force de ses bras pour remonter, vaille qui vaille sur la berge. Et là surprise, un long couloir de plantes carnivores : des dionées gobe-mouches aux dents effroyables car celles-ci étaient aussi hautes qu’un étage. Vertes, ouvertes, prêtes à mordre, déchiqueter l’écorce d’écailles de Léon ! Heureusement, maladroites, elles visaient mal, et le petit Léon put avancer, corne de zébu en sang, vers un espace qui semblait clair, une source de bleu qui devait masquer sa peur et le délivrer du mal ambiant. Chose faite, la traversée fut celle de Verdun : sans pause, luttant pour vivre. Jamais son pays aux goélands ne lui avait fait ce genre de sensation : un parcours initiatique divinement orchestré par Zeus, son père. Léon soufflait dans la clairière, et il pensait à son port : un petit port tranquille et ses bateaux qui se rangent au gré des courants, des lunes et des soleils qui s'aiment, s'attirent et se délaissent. Les voiles sont bleues, vertes, mauves ou rangées. La mer, elle, est silencieuse si le vent ne se fait point remarquer. J'aime l'abri du petit coude né de la rivière qui se jette à la mer, et le charme suranné des corps morts éparpillés. Ce sont de bien curieuses bouées qui ne retiennent pas les marées, mais les navires qui s’y amarrent. La nature nous promène dans son spectacle permanent, ses bruits, ses sources, et les délices de ses couleurs. Des nuages turbulents se baignent dans le ciel, éclaboussant le bleu de gris arrosés. Étrange impression de ce lieu aérien où il pleut des idées de rentrer auprès d'une cheminée, le regard allumé face aux flammes rouge cendré qui projettent leur chaleur.  Les dos des bateaux agitent leurs mâts secoués par les mouvements des flots. La musique des drisses et des chants d'oiseaux enchantent ma pensée. Je rigole et je m'affole de cette illusion de paix, de ce lieu miroir où la guerre s'est effacée. Des souvenirs de peines qui ont existé bien avant que je sois né affleurent. Curieuse idée que de penser aux bombes qui, sans secret, déchiraient le ciel, crevaient les nuages, laissaient couler la colère rouge du pas de veines, transformaient les rues en artère de sang ou en arc-en-ciel de douleur.   Au centre de la clairière, il s’assit. Le soleil brillait. Une fée tenait Pégase par sa longe. Léon ne l’avait jamais vu ce mythe : un cheval ailé couleur ombre. Sans un mot, elle lui fit comprendre de monter sur sa croupe. Léon ne cherchait plus autre chose que de revoir son île, son père, sa mère. Il exécuta cet ordre et s’envola en se dématérialisant. Son corps plus léger qu’une plume, il souriait enfin ! Bientôt il verrait la côte : lumière irréelle et beauté d'un voyage immobile. Le ciel gris épris de ce vert mystère donne son reflet au lac bleuté. Melon attend ses cygnes, et la mer, ce matin, est partie loin. Un bateau promène son sourire, cyan, sur les bords de son flanc. Son ancre posée sur la grève a des airs de Chine, cette marque du temps immuable : vérité et silence.   Presqu'île et sujet de cette ombre océan, un voile de brume nous cacherait presque la vision de ce four. Le phare cache ses reins. Éteint, il attend la prochaine marée, la caresse dorée d'une raie ou les crocs acérés d'un chien de mer.   Sur la plage, nulle projection de déjection, une clarté marron rose éclaire nos envies de découvrir une étoile de mer : coussins, astéries, couronne d'épines ou la sublime crachat d'amiral. Cette dernière, peu royale mais légère, s'entête. L'animal digère ses mollusques, loin de nous offrir un râle ou un rot. Soulevez un caillou, vous verrez bernard-l’hermite, petits crabes et porcelaines. Des laitues ou des algues queue-de-poulain cachent sous leurs ailes des mysis, tandis que des poux et des oiseaux survolent le tout...   Étranges nuages qui scellent les clefs de la nature, illusion de réel ou épines dans le pouce-pied, un plat de forme que j'aimerais un jour goûter...

Zeus en apercevant son fils riait !

Chapitre 11 / 12

Pas de succès pour le technicien slovaque.

Heureux d’avoir été choisi, à la loyale, à la place d’un des deux ténébreux endimanchés, je rentrai chez moi en courant. Je trouvai la porte de mon appartement béante et les meubles comme s’ils avaient fait la fête en mon absence. J’avais été visité. Etant d’un naturel distrait et désordonné, ces détails ne me choquèrent pas outre mesure.

- Alors ? Gueule de bois ? lançai-je en ricanant à mon mobilier détruit.

Les pointes acérées des planches fracassées avec violence me promettaient des échardes de tailles supérieures à la moyenne. Je versai une bonne rasade de liqueur de bouleau dans un verre hémisphérique à fond plat. J’improvisai deux toasts avec une biscotte, des rondelles de grenade et des cèpes découpés en dés. Je plaçai le dernier disque des Sprinklers sur le tournophone : Anorexic cat and the suicidal mouses. Une telle mise en scène me permit de fêter dignement mon succès. Seul au milieu de mon salon, j’exécutai quelques pas de danse dans lesquels on discernait aisément ma maîtrise de plusieurs arts martiaux parmi les plus pointus. Alors que j’effectuai une roulade avant et que le tournophone dévidait les décibels en flots abondants et onctueux, le combiné de mon téléphone grelotta. Je pensai qu’un de mes voisins allait une fois de plus me supplier d’abandonner la singulière habitude qui était mienne de pousser le volume de mon tournophone au maximum. Je décrochai violemment le combiné et je hurlai :

- Oh ! Le mot « liberté » tu connais ?

- Oui, me répondit-on d’une voix sensuelle, que je reconnus comme étant celle de Lorenza.

- Ah ! C’est toi ?

- Oui, c’est moi ! Mais pourquoi hurlez-vous ? me demanda-t-elle.

- C’est tout simplement de l’humour, répondis-je un peu pris au dépourvu et moi-même très peu convaincu par cette réponse.

Je débranchai le tournophone qui agonisa dans un rot terminé par quelques infimes bourrelets sonores.

- De l’humour ? Nous n’avons assurément pas le même, me moucha-t-elle. Mais trêve de plaisanterie, je vous appelle pour vous donner plus de détails sur votre mission. Etes-vous toute ouïe ?

Le ton employé en fin de phrase me laissa supposer avec justesse qu’il s’agissait d’une interrogation. Seulement, le contenu de la question m’échappait : « Etvoutoutoui ? ». Que signifiait ce mot ? Une expression latine dans la même ligne que le célèbre « Et caetera » ?

- Tu quoque mi fili, lui répondis-je pour lui prouver mon érudition.

But ruiné par ma désastreuse prononciation.

- Cessez vos enfantillages Sainte-Clark !

- Ca m’a fait plaisir de discuter avec toi, je vais te laisser vaquer à tes occupations.

- Et votre mission ? Elle n’a l’air de vous intéresser que moyennement, je me trompe ?

- Non, enfin…oui, tu te trompes. Dis-moi tout !

- Je tiens à vous prévenir que votre combiné est sûrement piégé. Je vais probablement être amené à utiliser un langage codé. Si vous pouviez mettre votre perspicacité en éveil !

- Ne t’inquiète pas !

- Jimmy-Joyce, j’aimerais que vous vous rendiez devant l’hôtel de ville d’une cité que je vais vous aider à deviner et que vous me contactiez à partir d’une cabine téléphonique.

- Quelle est cette cité qui déjà me fait rêver ?

- Oh oh poète Jimmy-Joyce ? Vous cachez étonnamment bien vos talents ! Je parie que vous trouverez le nom de cette ville tout seul.

- Donne-moi un indice quand même.

- Non, je parie que vous trouverez.

- Lorenza, c’est bien gentil de répéter béatement cette phrase. Crois bien que ta confiance me va droit au cœur mais il faut que tu me mettes sur une piste.

- Je PARIE que vous trouverez, répéta-t-elle en insistant sur le deuxième mot de la phrase.

- Pari osé ! alimentai-je la conversation.

- Ca y est ! Vous avez compris ? m’interrogea Lorenza avec un filet de triomphe au fond de la gorge.

Je n’eus pas la force de la décevoir. J’en rajoutai même un peu.

- Bien sûr ! J’ai compris depuis le début. Tu me prends pour un demeuré ?

- Non, dit-elle en souriant.

Elle raccrocha. Plus hésitant, je raccrochai également. Je laissai filer dix secondes, soit le temps d’échafauder un plan bancal. Je mis à exécution la première étape de celui-ci en rappelant Lorenza. Elle décrocha.

- Bonyour, lui dit un homme qui jouait divinement bien la comédie.

- Bonjour, lui répondit Lorenza avec l’air de celle qu’on ne dupe pas mais qui a la condescendance de répondre.

- Yé soui actouellement à Blatislava, en Loussie. Yé lémalqué oune ploblème sul votle ligne. Yé vais dewoil tout couper wos lignes. Mais atteution, cadeau magique bonus, yé peux galder la liaison awec une wille. Pas deux willes. Pas tlois willes. Une seule wille. Quelle liaison est-ce que wous woulez que yé conselwe ?

Sans dire un mot, Lorenza raccrocha. Elle composa de suite mon numéro.

- Lorenza ? demandai-je dans le combiné encore grelottant, tentant de prendre un air détaché.

- Oui.

- Tu boudes ?

- Pourquoi me demandez-vous cela ?

- Oui c’est vrai, je me demande pourquoi je te pose cette question. Comme si on venait de se quitter en mauvais terme au bigophone.

- Oui c’est étrange. Jimmy-Joyce, vous connaissez Jean Polsartre ?

- Oui ! Je ne vais pas souvent au musée mais je le connais. Tu as de ces questions parfois !

- Jimmy-Joyce, Jean Polsartre est un écrivain.

- Et que me veut-il ?

- Il est décédé !

- Oh ! C’est pas vrai ! Comment cela est-il arrivé ?

- Arrêtez de faire semblant de vous intéresser à cet homme, il nous a quittés il y a plus de trente-cinq ans.

- Je me disais aussi ! Pourquoi Lorenza me parle de cet inconnu ?

- Je vous assure Jimmy-Joyce, c’est un illustre écrivain.

- Ah, ça y est ! J’ai compris ! Tu me racontes n’importe quoi et quelque indice doit se trouver dans tes phrases pour que je devine la ville dans laquelle je dois me rendre.

- Non, Jimmy-Joyce, vous n’avez rien compris. Quand il s’agit d’étalonner le degré d’alcool d’une vodka, vous êtes là mais niveau culture, c’est zéro.

- Jean Polsartre a réellement existé ?

- Oui. Vous allez rechercher dans quelle ville ce grand homme nous a quittés, vous vous rendez devant l’hôtel de ville et vous me contactez.

- Mais là c’est plus qu’un indice ! Tu donnes la réponse au plus abruti des espions qui pourrait nous écouter !

- Vous m’avez poussée dans mes derniers retranchements. J’attends votre appel. Ce soir si possible.

- Je ne te décevrai pas.

- On verra bien ! Et, au fait, Bratislava se trouve en Slovaquie.

- Je sais ! Pourquoi me dis-tu ça ?

- Pour rien.

Et elle raccrocha. Je rebranchai le tounophone qui s’étrangla avant de retrouver le fil de la chanson. Je réalisai un saut de main, me redressai devant l’étagère et je saisis une encyclopédie. Mon doigt survola l’Histoire polonaise et fit demi-tour face à un poltron. Polsartre. Il est mort à…C’est où ça ?

Chapitre 9 / 12

Pas de respect pour le souffleur.

Après quelques vérifications d’usage à l’entrée du bâtiment, je me retrouvai derrière une porte sur laquelle était vissée une plaque portant l’inscription « Direction générale ». Une rasade de vodka fut la bienvenue et m’aida à pousser la lourde porte. Du moins, je pensai que pour supporter une telle plaque, avec deux mots qui se tenaient là comme deux stèles sous le chant du clairon, il fallait que la porte soit massive. C’était une feuille à cigarette. Si bien qu’elle m’échappa des mains et alla claquer contre le mur porteur du chambranle dans lequel la poignée ne manqua pas de s’encastrer. Surpris, je lâchai ma flasque de vodka et un pet sonore qui gonfla légèrement le pantalon bouffant de mon survêtement vert vif. Mais, désireux de montrer à la petite assemblée que je ne perdais jamais le contrôle de la situation, je fis comme si mon entrée avait été des plus ordinaires.

- Salut la compagnie, je m’appelle Jimmy-Joyce Sainte-Clark.

- Bonjour monsieur Sainte-Clark, nous désespérions de vous voir un jour, dit une belle brune qui se tenait debout derrière l’unique bureau de la pièce, nous allions juste entamer la cinquième cafetière.

- Je suis désolé, mentis-je.

- Vous avez un sacré culot d’oser me mentir après une entrée aussi inconvenante, m’asséna-t-elle en pensant à Nice, ville dans laquelle elle avait passé son enfance.

- Oui, je suis désolé, dis-je sincèrement.

- Voilà qui est mieux ! Je suis Lorenza Andretti-Gabanna, poursuivit-elle, la directrice de l’agence secrète. Sur ma droite, un membre éminent de l’agence, il s’agit de mon bras droit. Il signe les documents les plus sensibles qui soient. Si j’avais été gauchère, je vous aurais parlé de mon bras gauche. Mais non, aujourd’hui sur ma gauche, debout et plus ahuri que jamais, se trouve monsieur Morteperse, mon assistant qui a oublié chez lui les sujets de votre examen. Selon ses dires, sa femme est en route pour nous les apporter.

- Je vous assure, gémit Morteperse, elle sera bientôt là. Elle possède une puissante berline noire et culottée comme elle est, elle n’hésitera pas à demander son chemin à un passant. Elle sera bientôt là, je vous le répète.

- Vous en êtes sûr ? demanda Lorenza. Cela fait deux heures que vous geignez ça !

- Mais oui, assura Morteperse, j’en suis sûr, aussi sûr que mon frère est médecin dans une clinique un peu plus haut dans la rue.

- Pourquoi toutes ces allusions ? demandai-je à Morteperse. Vous savez quelque chose ?

- Quelque chose à propos de quoi ? rétorqua-t-il.

- Bon, coupa Lorenza, les guignols, j’arrête de suite ces répliques dignes d’un mauvais concours d’improvisation théâtrale et je vais distribuer personnellement les cartes parce qu’à vous deux vous nous avez déjà fait perdre un temps précieux. Alors, Morteperse, vous avez juste le droit de vous taire et vous Sainte-Clark, vous vous asseyez sur cette chaise face à mon bureau et je vais vous présenter les deux autres candidats qui comme vous tenteront de décrocher l’ordre de mission le plus prometteur qu’ait jamais connu notre agence. Un passage à la postérité assuré.

Je pris place. Lorenza, qui avait décidément la langue qui se balançait sous le gibet, continua à accaparer la parole.

- Sainte-Clark, les deux hommes qui se trouvent à votre gauche ont des mâchoires carrées, portent des lunettes noires, des costumes sombres et impeccables, des cravates nouées à la perfection et des parfums poivrés qui captivent l’odorat et brouillent les autres sens, altérant ainsi l’attention de quiconque. Ce sont des agents secrets terriblement efficaces et rigoureux, qui n’oublient jamais d’agir avec classe, dans le raffinement et l’élégance la plus absolue. Monsieur Sainte-Clark, connaissez-vous l’amour du travail bien fait et la bienséance qui vont de pair avec votre rang ?

Comme j’étais occupé à suivre du regard une araignée qui courait sur le plafond, je n’avais pas prêté attention à la question posée. Ce pourquoi je ne répondis pas. Le contraire eut été illogique. Lorenza interféra.

- Sainte-Clark ! Tout va comme vous le souhaitez ? hurla-t-elle.

- Si vous me le demandez, je prendrais bien un petit café, tentai-je.

A aucun moment, je ne pris conscience du culot que j’avais de faire cette demande. Je m’aperçus juste que personne ne me servit. Lorenza soupira.

- Je vous présente donc Boris Peterson dont la femme est boulangère et trompe son mari avec un tailleur de pierre, quel pétrin !

Ledit homme tressaillit, rougit brusquement et se rembrunit presque aussitôt.

- Le troisième et dernier candidat est Ivan Lockwood dont la femme s’appelle Loraine et assiste un médecin dans une clinique proche de l’agence.

L’intéressé plaça son poing devant ses lèvres et toussota. Cette façon de présenter un agent secret en se référant systématiquement aux activités de son épouse me semblait des plus singulières. Comme si Lorenza avait connu mes agissements matinaux. Je souris de me sentir coupable, je n’avais rien à me reprocher.

- C’est peut-être la clinique dans laquelle mon frère exerce, ajouta Morteperse.

- Peut-être bien mon cher Morteperse, le rembarra Lorenza, mais si je vous ai demandé de vous taire, c’était justement pour éviter que vous n’alimentiez la discussion avec des remarques aussi inintéressantes.

Morteperse lâcha une larme. Lorenza exposa la mission de manière lapidaire : « Eliminer Noël et Bonna ». Peterson, Lockwood, Sainte-Clark. C’est à l’un de ces trois agents secrets que reviendrait l’immense honneur de mettre derrière les barreaux le couple mythique du grand banditisme. Noël Joyeux et Bonna Niversaire formaient un couple de truands impitoyables et sanguinaires. Leurs actions d’envergure les plus célèbres, financées pour la plupart par le cheikh Evara, sont l’attaque de la pâtisserie du centre-ville de Bourg-la-Reine, la crucifixion de huit chats près du Colisée à Rome et une attaque à la boule puante dans un sous-marin russe plongé en mer de Barents.

- Bon, dit Lorenza en tapant dans ses mains, nous n’attendrons pas la femme de ce brave Morteperse pour commencer le test. Je vous poserai seulement trois questions pour lesquelles je vous proposerai plusieurs choix. Je vous laisserai vingt minutes de réflexion après vous avoir posé les questions, celles-ci étant relativement ardues.

Je me donnai un peu de courage en prenant une lampée d’un liquide incolore dont je finis là ma seconde flasque.

- Tout d’abord, débuta Lorenza Andretti-Gabanna, où êtes-vous si un commerçant vous demande « Avec ceci ? »…Dans une boucherie ? Dans une boulangerie ? Ou alors dans l’un ou l’autre de ces deux commerces ?

Voilà que la première question me plongeait déjà dans une profonde perplexité. Lorenza pointa alors du doigt une photographie encadrée fixée au mur.

- Sur cette photographie, reprit-elle, le petit lièvre roux nous fait-il signe avec la patte droite ou la patte gauche ?

- N’allez pas si vite, dis-je.

Lockwood et Peterson laissèrent échapper de petits rires aigus, pensant sûrement que je feignais d’avoir des difficultés. Je fis alors un clin d’œil exagéré en me tournant vers eux pour leur indiquer que j’acceptais avec un bonheur comble le rang de boute-en-train en chef auquel leurs rires m’avaient promu. Le désenchantement fut complet lorsque je me tournai vers ma feuille. Je n’avais pas encore répondu à la première question, dont l’intitulé m’échappait maintenant, que Lorenza posa la troisième.

- Enfin, dernière question ! Quel nombre vous demande de répéter un médecin en plaçant son stéthoscope dans votre dos ? Trente trois ou Trois mille trois cent trente trois ?

- Comment ? C’est déjà terminé ? s’étonna Peterson.

- Ces questions saugrenues sont autant d’insultes à nos intelligences, s’enflamma Lockwood, n’est-ce pas Sainte-Clark ?

- Tout à fait. Elles sont tellement simples que j’ai presque envie de ne pas y répondre.

Je profitai de ce début de protestation pour me ressaisir et retrouver un semblant de paix intérieure. Hasard ou fait exprès, les trois questions avaient fait apparaître devant moi les spectres de mes victimes matinales. Il me fallait trouver de l’aide.

- Aïe ! hurla le souffleur, qui se trouvait sous le plancher et dont le visage m’apparaissait par une petite trappe sous le bureau.

Je venais de lui asséner un violent coup de pied dans l’oreille car mes sollicitations antérieures, plus discrètes, accompagnées de regards paniqués n’avaient eu pour effet que de le faire sourire.

- Alors Sainte-Clark ? Un ennui ? questionna Lorenza.

- Non, j’ai une crampe au mollet droit, mais ça va déjà mieux.

- J’ai cru que c’était…Non, c’est idiot, a-t-on déjà entendu un souffleur hurler ?

Le souffleur aurait pu hurler « Oui » mais il ne souhaitait pas entrer dans l’intrigue. Il avait quitté son trou et commençait à marmonner. Tous les occupants de la pièce tendaient l’oreille pour entendre les plaintes du souffleur qu’on devinait maintenant cheminer sous le plancher du bureau.

- On m’avait dit que ça serait un petit boulot tranquille, pestait-il, un boulot qui permettrait à un étudiant de se faire un peu d’argent de poche.

- Et alors, vous êtes exploité ici ? lui demanda un homme éméché qui l’avait rejoint dans les couloirs souterrains le long desquels le souffleur tentait de dissiper sa colère.

- Non, pas du tout, répondit-il, mais on ne m’avait pas dit que je tomberai sur un fou furieux qui me savaterait le visage, qui m’extorquerait des réponses qu’il prétend connaître. Vous comprenez ?

- Ben oui, ce que je comprends surtout c’est que vous laissez votre poste vacant.

- Oui, pour deux raisons, là-haut un homme ayant un fort penchant pour la vodka use de la force et improvise à chaque réplique. De ce fait, je me sens inutile et menacé. Je m’en vais, je fais jouer mon droit de retrait.

- Je vous remplace sur-le-champ ! s’enflamma l’intrus.

- Si ça vous chante, lança le souffleur par-dessus son épaule.

- Retenez bien mon nom, beugla l’homme ivre, je m’appelle Lulu Ragourdin et je ne vous décevrai pas.

« Si personne ne me cherche, vous lui direz que vous ne m’avez pas vu ! » servit de réplique au souffleur alors qu’il s’enfonçait maintenant dans le couloir obscur qui menait aux coulisses. Cette réponse incohérente laissa Lulu sans voix. C’était justement le but escompté par le souffleur qui voulait mettre fin à cette discussion stérile.

Chapitre 7 / 12

Pas d'attente pour les patients de Loraine.

- Vous avez mangé de l’andouillette ce matin ? me demanda Loraine en replaçant son décolleté.

- Non, ça m’arrive parfois mais pas ce matin, répondis-je, penaud, en frottant ma joue gauche, marquée par cinq doigts rouges.

- Comprenez-moi Monsieur Sainte-Clark, j’aime les gens qui prennent des initiatives mais un bouche-à-bouche, ça ne s’improvise pas.

- Mais alors ? Je ne comprends pas ! Je pensais que ce malaise était un simulacre pour me permettre…

- Suffit ! m’asséna Loraine, je n’ai pas de temps à perdre. Parlez-moi plutôt de votre père ! Comment s’appelle-t-il ?

- Monsieur Sainte-Clark !

- Pas de doute, c’est bien lui.

- Qui ça « lui » ?

- Feu notre directeur ! Toutes mes condoléances, dit-elle en feignant un sanglot.

- Pourquoi me dis-tu ça ?

- Il nous a quittés tôt ce matin.

- Bon sang ! Et moi qui avais rendez-vous pour déjeuner avec lui ce midi.

- C’est tout ce que vous trouvez à dire à une heure aussi grave ?

- Non, je constate une nouvelle fois l’immense modestie de mon père. Il était directeur de clinique et il nous…Et c’est de ma mère et de moi-même dont je parle…Il nous a toujours fait croire qu’il était brancardier.

- Brancardier ? Avec le handicap dont il souffrait ? Vous l’avez cru ?

- Comment ça ? Arrête de faire des mystères !

- Il était quand même…cul-de-jatte ! Excusez-moi d’être aussi crue.

Je n’avais pas compris le terme aux consonances turques que Loraine avait employé : « kudjat ». Mais je répondis sans hésiter.

- Kudjat ? Possible ! J’ai une très mauvaise mémoire visuelle. Mais une chose est sûre, cela ne l’empêchait pas de travailler d’arrache-pied.

- C’est d’une finesse ! Mais j’ai l’impression que nous ne parlons pas du même homme.

- Posez-moi des questions à son propos et nous verrons bien.

- D’accord ! Votre père était bien somnambule ?

- Ben voyons ! Pourquoi pas jongleur ? Non, il avait déjà le vertige en montant sur une chaise alors faire le mariole en marchant sur un fil, je ne pense pas.

- En marchant ? Mais il était cul-de-jatte !

- Ah oui c’est vrai, c’est étrange. On pourrait même se demander ce qui l’a poussé à devenir somnambule.

- Je ne pense pas qu’on le choisisse. Feu votre père me racontait que, souvent, contre son gré, il se levait et allait à travers bois durant la nuit. Heureusement qu’il était nyctalope !

- C’est ignoble ce que tu me racontes, j’en ai la nausée. Si je retrouve ceux qui l’obligeaient à faire ça.

- Ne dramatisez pas. Il le vivait plutôt bien. Et j’ai toujours été la première à venir en aide à votre père. Notamment lors de ses crises d’angoisse. C’était tout de même un drôle de paradoxe pour un directeur de clinique d’être hypocondriaque à ce point, non ?

- Pocondrillac ? Non, je ne trouve pas, je vous rappelle qu’il était kudjat, dis-je d’un ton assuré, le fait d’être kudjat semblant être une excuse fourre-tout.

- Je ne vois vraiment pas le rapport !

- Moi, il me paraît évident le rapport !

- Ah ? Vous êtes vous-même hypocondriaque ?

- Euh…Juste un peu ! Je suis moyen en pocondrillac.

Tandis que je répondais à ses questions, je remarquai que Loraine griffonnait discrètement une feuille de papier posée sur ses genoux. Je renversai ma tête en arrière tout en me cambrant sur ma chaise. Je partis dans un rire saccadé et démoniaque. Je me redressai et j’écarquillai les yeux au point de les exorbiter.

- Que suis-je pour toi Loraine ? demandai-je en la fixant du regard. Un jouet ? Un bouffon ? Au mieux un sujet d’étude ? Tu crois que je ne te vois pas, là, en train de prendre tes notes avec la discrétion d’une collégienne qui triche pour la première fois.

- Comment ça Monsieur Sainte-Clark ?

- Ne joue pas à l’innocente avec moi Loraine ! Ca commence par des œillades de gourgandine pour appâter le lourdaud, moi en l’occurrence. Ca continue par un test bidon et ensuite tu fais mine de t’intéresser à moi, à mon père. Et derrière cette discussion au cours de laquelle tu tentes de simuler la sympathie, le test continue, implacable. Et tu t’amuses, tu plantes tes banderilles.

- Comment ça ? bredouilla-t-elle.

- Tu crois que je n’ai pas remarqué ces mots qui n’existent pas : « kudjat », « hictaclope », « pocondrillac » placés là juste pour me faire réagir.

- Non, je vous assure que non, il y a méprise !

- Ouais, moi aussi je te méprise Loraine

- Voyons, calmez-vous ! Vous voyez le mal partout ! Mon seul souci est que vous vous sentiez à l’aise, que vous ayez confiance en moi !

Je me levai brusquement, ce qui fit sursauter Loraine, et saisit la feuille sur laquelle elle prenait des notes succinctes. Avant de lui recoller la feuille froissée sous le nez.

- Et tu veux que j’aie confiance alors que tu es la première à me tirer dans le dos ? lui demandai-je. Toi, Loraine, tu voudrais me faire croire que tu es avec moi, que tu vas lutter à mes côtés ?

- Arrêtez Monsieur Sainte-Clark, votre charisme de pacotille ne parvient pas à faire passer toute l’émotion de cette scène touchante qui n’est qu’un pur plagiat de la page 157 du dernier roman noir de Mortimer Klagston. En revanche, le caractère pathétique est très bien rendu tant vous êtes ridicule. Lisez au moins la feuille que vous me mettez sous le nez !

- Semoule, poivrons, pois chiches…

Je levai les yeux vers elle. Cela méritait une explication.

- Mes parents me rendent visite ce soir et je pensais préparer un couscous.

A cet instant précis, je sentis une faille s’ouvrir à l’intérieur de mon corps et engouffrer mon cœur, mes tripes et mes tempes. Je me laissais tomber dans le fauteuil et j’ouvris une seconde flasque de vodka. Je baissai la tête, trop fier pour lui montrer mes larmes.

- Alors ce que je vous raconte depuis une heure, ça vous est bien égal, dis-je la voix nouée.

- Mais bien sûr que non ! Il n’y a aucun problème, tu peux venir ce soir, mes parents seront heureux de partager le repas avec toi.

Pour la première fois, Loraine me tutoyait. Cela me fit un bien incroyable.

- Tu peux même dormir chez moi si tu veux, continua-t-elle.

- Avec toi ? osai-je.

- Seulement si tu aimes la choucroute.

- J’adore ça mais…

- Au fait, pour ta collection…Je t’ai ramené, directement du Viêt-nam, un de ces petits hippopotames fuchsia en faïence que tu adores.

Mais comme les réponses de Loraine me semblaient délirantes, je levai les yeux et me redressai dans le fauteuil. Elle raccrocha le combiné de son téléphone.

- Excusez-moi, dit-elle en souriant, j’étais en ligne avec un ami.

C’en était trop. La série des brimades s’allongeait comme si elle devait ne jamais s’achever. Je ne voyais qu’un moyen d’y mettre un terme. Je caressai le chien de mon fusil. Je vissai un silencieux car il s’était mis à japper.

- Mais bon sang Loraine, qui est cette personne derrière toi ? demandai-je en utilisant un subterfuge usé jusqu’à la trame.

- Ne vous fatiguez pas Jimmy-Joyce. Avant que vous ne m’assassiniez froidement, je vous rappelle que je dois vous faire subir un examen médical sommaire.

Elle sortit un stéthoscope de la poche de sa blouse immaculée et me le colla contre le front.

- Dites « trois mille trois cent trente-trois », me demanda Loraine.

- Je n’ai jamais entendu ça ! Les médecins demandent de dire « trente-trois » d’habitude, non ?

- Pas forcément, c’est pour vous éviter de répéter « trente-trois » et puis là, ce n’est pas « d’habitude » dit Loraine d’un air absent, comme si elle était déjà occupée à parlementer avec la Mort qui, elle, patientait dans la salle d’attente aiguisant sa faux en vue de la terrible besogne dont je m’apprêtais à la charger.

- Ah ? Qu’y a-t-il de si différent aujourd’hui ?

- La disparition de votre père ? Cela ne suffit pas ?

- C’est juste, c’est un fait notable !

Loraine s’impatientait. Elle détestait faire attendre ses patients, fusse la Mort.

- Ecoutez Jimmy-Joyce, vous m’êtes bien sympathique mais vous n’êtes pas seul et je ne peux prolonger la consultation plus longtemps. Je vous conseille de vous rendre dans une autre clinique qui se trouve un peu plus bas dans la rue si vous désirez prolonger plus avant ces examens.

Je compris alors que mes doutes du début de la matinée étaient fondés. J’étais dans une véritable clinique et donc très en retard pour mon examen.

- Mince, je suis terriblement en retard, pestai-je, en ouvrant la porte, désireux de m’éclipser au plus vite.

C’est probablement à cet instant que la Mort a pénétré dans la pièce. Je me retournai pour lancer un dernier regard vers Loraine, en guise d’adieu. Mais en entendant ma dernière réflexion, Loraine avait machinalement tourné la tête vers l’horloge qui se trouvait derrière elle. Pour Loraine, la trotteuse arrêta sa course à l’instant où la Mort posa son index à l’arrière de son crâne. On ne se moque pas impunément de Jimmy-Joyce Sainte-Clark.

Chapitre 5 / 12

Pas de Q pour l'alphabet.

J’entrai dans le bureau de Loraine avec l’intention d’engager une discussion enrichissante et enlevée où la drôlerie ponctuerait avec délice un débat aux accents philosophiques et culturels, nous nous gausserions de la bêtise humaine, je lui parlerai du clair-obscur de Rembrandt et, les larmes aux yeux, avec l’ardent désir de se blottir dans mes bras, elle évoquerait les poèmes de Verhaeren. Tout ne serait pas si facile. Mon survêtement vert vif et mon sourire béat la confortèrent dans l’idée que j’étais un patient de la clinique psychiatrique. Et le docteur Morteperse avait eu la géniale idée de faire retentir le coup de feu alors que je refermai la porte derrière moi. Si bien que la brave et plantureuse Loraine a cru que j’avais claqué la porte avec violence.

- Il serait dans votre intérêt de vous calmer ! m’asséna-t-elle d’entrée de jeu.

Mais comme je n’avais pas compris pourquoi elle m’avait fait cette remarque, je crus qu’il s’agissait d’une sorte de test psychologique pour jauger mes réactions.

- Allez Loraine, dis-je en m’asseyant sur son bureau, tu peux rester naturelle avec moi. On va tout de suite arrêter les petits jeux. Moi, j’ai envie de spontanéité. Tu vois ce que je veux dire ? L’amour dans les champs de blé, la vie de Bohème et tout le toutim.

- Oui oui, moi aussi, dit-elle sans vraiment prêter attention à ce que je disais.

- Par exemple, si je te dis que j’ai envie de t’embrasser, tu réponds quoi ?

- Ca y est, dit-elle en posant une pile de papiers sur son bureau, j’ai retrouvé l’énoncé du test que vous devez passer.

Je comblai ce cruel manque d’intérêt en vidant d’un trait ma première flasque de vodka. Pendant que je m’efforçai de répondre brillamment aux questions posées, Loraine couvrait, au feutre rouge, les copies d’autres candidats avec des signes géométriques auxquels je prêtai des significations extraordinaires. Vînt mon tour. Et, tandis que Loraine corrigeait ma copie, je m’étais levé et, guilleret, amusé par la facilité du test, je laissais ma joie s’extérioriser. Je reprenais, dans une bouillie d’anglais, les paroles de Darling, I’ve always told you to pull the handbrake up when you park on the edge of the cliff, un rock monstrueux de Div Clay-King qui avait fait chavirer le Tennessee dans une douce hystérie durant les années soixante. Ma main droite posée au niveau de l’entrejambe, l’autre en l’air, comme un concurrent de rodéo accroché à un taureau en furie, j’avançai par de légers déhanchements tout en poussant de petits cris aigus d’animal en danger. Loraine, atterrée, me regardait fixement, les lèvres disjointes.

- Ca t’épate ça, hein Loraine ? demandai-je.

Loraine opina du chef, gênée pour moi, ne comprenant pas qu’on puisse se donner en spectacle de la sorte.

- Et ça, tu sais faire ? la relançai-je.

J’enfilai le bras droit dans l’encolure de mon survêtement vert vif, dont l’élasticité n’était qu’un lointain souvenir, et, évacuant l’air de l’aisselle du bras opposé, je reproduisis le bruit de grasses flatulences.

- Et ça ? demandai-je, la voix étranglée par un rire béat.

- Non, non, restons-en là, m’arrêta-t-elle.

Mais Loraine avait à peine articulé le premier mot de cette phrase que je m’étais déjà lancé en avant. Pendant deux secondes, les mains au sol et les pieds en l’air, j’avais tenu un équilibre précaire. S’il n’y avait pas eu cette douleur dans l’avant-bras gauche, j’aurais certainement tenu beaucoup plus longtemps. En tombant en arrière, j’avais décroché un tableau sous verre qui tomba le long du mur comme le couperet d’une guillotine et j’avais emporté un jéroboam d’éther qui éclata sur le sol avec grand fracas.

On toqua à la porte.

- Oui ! répondit Loraine en m’aidant à me relever.

Aucune réaction de la part de la porte.

- Je sais qu’il y a quelqu’un derrière cette porte ! Répondez ! s’agaça Loraine.

Toujours rien.

- Dernier avertissement ! hurla-t-elle en enfilant ses bottes crottées et en chargeant son fusil de chasse.

Alors que Loraine tenait une grenade, la goupille entre les dents, la porte s’ouvrit timidement et la tête d’un homme barbu, aux cheveux hirsutes, passa.

- Je suis paumé, geint-il, je fais quoi moi si vous ne me donnez pas la bonne réplique ?

- Quelle bonne réplique ? demanda Loraine.

- Ben… « Ca c’est le coup de patte à Lulu Ragourdin ! Ta mousse t’attend, hé l’avorton ! » débita le clochard.

Les yeux de Loraine demandaient à l’homme davantage d’explications. Moi, je n’écoutais que d’une oreille, occupé que j’étais à piler du pied les morceaux de verre de la bouteille brisée que j'avais entassés sous le tapis, au centre de la pièce.

- Vous venez pour quoi exactement ? demanda Loraine à l’intrus.

- C’est bien à ce moment que je devais intervenir ? Vous êtes bien Marceline, la poule aux yeux d’or, tenancière d’une maison close clandestine ? demanda l’olibrius couperosé.

- Jamais de la vie ! s’offusqua Loraine.

- C’est vrai que ça ressemble pas à une maison close ici. Oh c’est pas vrai, ragea le clochard, je me suis encore trompé de nouvelle, c’est pas dans celle-ci que je tiens un rôle apparemment.

- Attendez, ne vous fâchez pas, je vais vérifier, dit posément Loraine.

Elle sortit le script d’ « Ibidem » d’un tiroir de son bureau et chercha, dans la précipitation, quelques mots-clés qui auraient pu lui permettre de se repérer dans le déroulement normal de la nouvelle.

- Ah, ça y est ! dit-elle. « … qui tomba le long du mur comme le couperet d’une guillotine et j’avais emporté un jéroboam d’éther qui éclata sur le sol avec grand fracas. Alors que Loraine, effrayée par les gerbes d’éclats de verre, s’accroupissait pour me venir en aide, je me relevai brusquement, la basculai sur le bureau et déboutonnai… ».

- Ca va, il ne faut surtout pas vous gêner, me lança-t-elle méchamment, dégoûtée à lecture de ce qui aurait pu lui arriver sans l’intervention providentielle de Lulu Ragourdin.

Comme je m’efforçais de retirer le moindre éclat de verre qui s’était planté dans ma semelle après avoir troué le tapis – importé directement d’Afghanistan pour la modique somme de douze mille trois cent onze balles – je n’avais pas écouté la lecture du script et je pensais vraiment que Loraine me reprochait ma façon très personnelle de faire le ménage. Aussi, tandis que Loraine se tournait de nouveau vers Lulu Ragourdin, je roulai le tapis et entamai l’opération de ramassage des quatorze kilos de verre pilé.

- Si j’en crois le script, dit Loraine en s’adressant au sympathique clochard, vous ne deviez pas intervenir à ce moment-là…

- Peut-être un peu plus tard ? dit Lulu, tout sourire, exposant ses trois dents, bastions d’une caverne aux relents riches en liaisons –OH.

- Peut-être ? Qui sait ? lança Loraine en terminant ses interrogations par des sourires, ce qui grammaticalement était une erreur mais qui l’aida à ramener plus facilement Lulu Ragourdin jusqu’à la porte. Mais cette Marceline ne me dit rien, conclut Loraine avec dédain.

Et cette fois-ci, au lieu de terminer sa phrase par un point, elle claqua la porte au nez de Lulu Ragourdin. C’était grammaticalement faux également mais cela permit à la phrase précédente de contenir une rime et soulagea un peu Loraine. Elle se tourna vers moi et soupira.

- Vous connaissez ce fou ? me demanda-t-elle alors que je tendais fièrement mes deux sacs de jute emplis de morceaux de verre.

- Non, dis-je, je pose ça où ? demandai-je en désignant un des sacs du menton.

- Je n’en sais rien, dit-elle, mais c’est vraiment très urbain à vous d’avoir tout ramassé, le personnel d’entretien aurait pu s’en charger.

Ma lèvre inférieure trembla et mes yeux s’embuèrent. Je détestais que l’on me tourne en ridicule, que l’on m’humilie. Je n’ai pas rêvé, elle m’a enguirlandé pour que je ramasse le verre concassé et, à l’instant, elle se moque gentiment de moi parce que j’ai obéi à son injonction feutrée. Dépité, j’abandonnai les deux sacs contre le bureau autour duquel nous nous assîmes, en face l’un de l’autre.

- Bon, lança Loraine, si on parlait de votre test ? Je tiens à vous féliciter !

- C’est normal, les questions étaient extrêmement simples, dis-je, en baissant la tête, faussement modeste.

- Oh oh, pas de triomphalisme ! Ce que je voulais dire c’est que pour un homme aux capacités mentales limitées, vous vous en êtes relativement bien tiré. Mais certains autres patients ont fait mieux que vous.

- Comment ça ? Je ne comprends pas ce que tu veux dire…

- Par exemple, là, m’indiqua Loraine en me mettant ma copie sous le nez, vous écrivez « carré » alors que le dessin représente un cube, et là, encore, vous écrivez « rond » alors que…

- Chut, hurlai-je, je sais ! C’est une…boule ! On peut aussi dire « ballon » mais ce n’est pas exactement la même chose. Je m’en rappelle parce que quand j’étais petit, à l’école, il y avait un copain qui était gros et on l’appelait Bouboule.

- C’est bien, dit-elle en me souriant, j’aurais préféré que vous me disiez « sphère », c’est moins sympathique comme surnom mais ça prouve qu’on a un minimum de vocabulaire. Et, regardez, en écrivant votre alphabet, vous avez inversé les lettres X et Y et vous avez oublié la lettre Q. Vous connaissez la lettre Q ?

- Oui, j’ai dû vouloir répondre trop vite.

- Alors donnez-moi un mot qui commence par la lettre Q !

A brûle-pourpoint, aucun mot répondant au critère demandé ne me venait à l’esprit. Elle m’avait lancé ce défi comme elle m’aurait lancé un objet brûlant, il me fallait le recevoir au mieux. Mais sentant le poids de son regard et ne pouvant me détacher de ses lèvres déformées par un léger sourire, moqueur et presque impudent, j’esquivai cet objet brûlant.

- Bon sang ! Je n’en sais rien ! Voilà, tu es contente ? C’est un interrogatoire ? m’emportai-je en tapant du pied dans un des sacs emplis de verre.

- Calmez-vous, c’est juste pour connaître vos limites. C’est le jeu, je vous pousse à bout.

- Oui mais ça commence à bien faire : « Il est dans votre intérêt de vous calmer », « Ramasse le verre », « Bien urbain à vous d’avoir ramassé le verre », « Capacités mentales limitées ». Cela te fait plaisir de m’humilier, de jouer ta madame je-sais-tout ? Dès le début, en lisant l’enseigne « Clinique psychiatrique Sainte-Clark », j’ai su que dans les couloirs de l’agence-mère, mon nom faisait rire et que, depuis le temps que j’ai le dos tourné, ici dans la jungle de Malaisie, ou là, derrière le rideau des chutes Victoria sur le Zambèze, j’imagine facilement les millions de quolibets dont j’ai déjà fait l’objet.

- Quel est votre nom ?

- Ah, enfin une question à laquelle je sais répondre. Mon nom est Jimmy-Joyce Sainte-Clark.

- Non, incroyable ! Mais alors votre père est…bredouilla Loraine avant de perdre connaissance.

Chapitre 3 / 12

Pas d'occiput pour l'hystérique.

Je marchais lentement tout en me remémorant le code qui me permettrait d’entrer dans l’agence sans encombre : «  S’il vous plaît mademoiselle, pouvez-vous m’indiquer les commodités ? ». Une question simple et passe-partout. Cette insignifiante astuce et l’amour de la simplicité nourrissaient ma fierté d’être agent secret. Et je pensais sincèrement que mon enthousiasme béat et ma volonté de bien faire me suffiraient amplement à passer avec succès l’examen qui m’attendait dans une heure. J’avais tout prévu, ayant même enfilé mon survêtement vert vif au cas où l’examen comporterait des épreuves sportives.

Une berline noire s’arrêta à ma hauteur. La superbe conductrice baissa la vitre.

- Pardon monsieur, savez-vous où se trouve la Rue des Chercheuses, s’il vous plaît ? demanda-t-elle.

- Les femmes ne peuvent y accéder, dis-je, l’air railleur, auquel cas la rue s’appellerait Rue des Trouveuses !

- Très drôle, dit-elle sans esquisser un sourire, mais c’est urgent, je n’ai pas le temps de lézarder, moi !

- D’accord…Alors, vous prenez la première à gauche, dis-je en lui indiquant la première rue sur la droite, et vous continuez…

- Attendez ! me coupa-t-elle. Avant de continuer, vous me dites « à gauche » et vous m’indiquez la droite, je vais où ?

- Madame a le sens de l’humour aussi à ce que je vois !

- Je vous ai dit que c’était urgent ! hurla-t-elle.

- Ca c’est ma main droite ? demandai-je en levant ladite main.

- Vous vous fichez de moi ?

Sa réponse cinglante ne m’avança pas énormément. Je ris jaune.

- Allez, pesta-t-elle, c’est urgent, j’ai un document à apporter à la clinique.

Subitement, ma gêne s’effaça et laissa place à un air triomphant. Je venais de trouver une solution qui m’évitait de lui expliquer le chemin. Tant mieux, j’avais une légère tendance à confondre ma droite et ma gauche.

- Pas de problème madame, dis-je, c’est là que je me rends, confiez-moi votre document, il sera en sécurité.

- Je dois m’assurer d’une chose. Votre clinique, c’est une clinique « clinique » ou une clinique « pas clinique » ?

Apparemment, il y avait eu du grabuge en centre-ville car deux ambulances passèrent en trombe près de nous, toute sirène hurlante. Comme je n’avais pas entendu ce que la conductrice de la berline me demandait, je répondis une banalité.

- Non merci, je ne fume pas !

- D’accord, c’est bien…Mais c’est une clinique « clinique » ou une clinique « pas clinique », si vous voyez ce que je veux dire.

- Ben ouais, je comprends, je ne suis pas bête quand même ! C’est une clinique « un peu clinique » mais n’exagérons rien, elle est pas « trop trop clinique » quand même.

- Bon, je vous fais confiance ! Voilà, mon mari, monsieur Morteperse, a oublié sa serviette, il faudrait lui apporter. Prenez-la, elle est dans le coffre !

J’ouvris le coffre, il contenait une sacoche de cuir, une couverture noire et un torchon sale. Je pensais que c’était ce dernier qu’elle désignait par le mot « serviette ». Je le pris et fermai le coffre.

- Voilà, dis-je en lui montrant le torchon huileux. Alors, je donne ça à monsieur Morteperse !

- Non, vous m’avez mal comprise.

- J’ai écorché votre nom ?

- Non, ça, c’est un chiffon sale, vous le remettez dans le coffre et vous prenez ce que je vous ai demandé.

Je rangeai le chiffon et comme j’hésitais entre la sacoche de cuir et la couverture, j’essayai de gagner du temps en engageant la discussion sur un air sympathique.

- Ah ouais, je me disais aussi « Ben qu’est-ce que monsieur Morteperse va faire d’un chiffon ? Des travaux de plomberie ? Sans boîte à outils ? Ca paraissait assez difficile à avaler. »

- Vous n’avez pas l’air de savoir qui est mon mari. C’est lui qui a créé la soi-disant clinique. Un soir il est rentré et m’a dit « Chérie, il faut donner une couverture à l’agence ». Et mon mari est un homme de parole. Aussitôt dit aussitôt fait !

Sûr de mon choix, je saisis la couverture et, me mettant à quatre pattes, je me camouflai dessous. Longeant la voiture, je rampai jusqu’à être au niveau de madame Morteperse.

- Bouhou ! hurlai-je en me relevant. Je suis le fantôme de la nuit !

- Bon sang, tonitrua-t-elle, arrêtez de faire l’abruti !

- Excusez-moi, dis-je en découvrant mon visage, je vous embête alors que vous êtes une femme géniale, d’une générosité rare. Moi-même, à chaque fois que je téléphone à l’agence on me dit « Si tu pouvais ramener une couverture » ou encore « Eh J-J, on n’a jamais trop de couverture ! ». Mais, moi, ça me passe au-dessus de la tête puisque je ne mets jamais les pieds à l’agence. En gros vous êtes formidable et moi je suis un sale égoïste.

- Mais je me contrefous de vos états d’âme monsieur ! Les étalages de sentiments, ce n’est pas mon truc. Alors vous arrêtez vos pitreries, vous prenez la sacoche et vous la remettez à mon mari, c’est compris ?

A cet instant, je devins un autre. Pris dans une sorte de transe, je jetai la couverture au visage de madame Morteperse et, collant mon canon à l’arrière de son crâne, je signai mon acte dans un bruit étouffé.

« Prends la serviette ! ». « Prends la couverture ! ». « Prends la sacoche ! ». Je veux bien être gentil et rendre service mais il y a des limites à ne pas dépasser.

J’enclenchai les feux de détresse de la berline, je pris la sacoche dans le coffre et continuai mon chemin.